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Aproveita e me diz qual dos dois prefere.

Abraço

É na ponta do pequeno delta

A primeira igreja foi erguida no local no ano de 800, pelas mãos dos Saxões. Quando o vilarejo medieval caiu sob o domínio dos Normans, o templo conhecido como um lugar de orações e romarias foi mantido, mas uma nova igreja precisaria ser construída para os novos donos do poder. E aquela igreja começada em 1094 é a mesmo que permanece viva hoje, respirando por concertos religiosos de órgãos e donativos de turistas.
O templo nunca se chamaria  Church of Holy Trinity, a Igreja da Santíssima Trindade, como foi imaginado pelos seus construtores e o vilarejo não seria mais conhecido como Twynham, depois do que aconteceu naquela obra.

Uma viga curta demais

A matéria empregada na construção não tinha somente o valor espiritual. As vigas que dariam sustento ao teto, por exemplo, eram de madeira cara e nobre, vindas de New Forest. Os construtores coçaram a cabeça quando descobriram que os carpinteiros que trabalhavam na obra haviam cortado a viga de forma errada. Era curta demais. A tarde já caia e, cansados, deixaram a decisão do que fazer para a manhã seguinte.
De manhã, ao chegarem na obra estava lá uma viga de madeira nobre, cuidadosamente colocada no lugar certo e no tamanho exato e sem nenhum vestígio do prodigioso carpinteiro que tinha  feito o primoroso trabalho. Tal carpinteiro, aliás, era o único que não almoçava com os demais construtores, não aparecia nem para receber o ordenado. Daquele dia em diante ele nunca mais seria visto. Então os construtores perceberam, enfim, quem era aquele homem misterioso. Era Jesus Cristo.
A partir de então a igreja foi batizada com o nome de seu salvador, Christchurch, a igreja de Cristo, assim como o vilarejo.

Veja o álbum de fotos sobre o Priorado de Christchurch

Walter foi convidado para participar do  79. Fórum do Comitê Paulista para a Década da Cultura de Paz, no dia 13 de abril no auditório do MASP.

Lá ele favou sobe  sobre ritos,  simbolos e a busca de significados.  Sobre violência e o mito como alicerce da paz:

“A violência representa a quebra de uma conexão, uma ruptura do tecido da vida que produz reações primárias nas pessoas como o medo e a raiva, provocando fugas ou brigas”

“A criação de metáforas, mitos e narrativas modula as atividades cerebrais, ajudando a lidar com esses impulsos básicos”

Leia o texto completo de Amanda de Paula no Blog do Núcleo Granja Viana da Fundação Joseph Campbell.

Minha vida é uma história de um inconsciente que se realizou“

C. G Jung

Dizem que a vida imita a arte. Eu imaginei, na poesia  ‘ciclo’,  que a arte imita o mito.

Joseph Cambell disse que o mito é a canção da Vida. Assim, na visão dele,  a canção é o veículo do mito. E o que é uma canção se não uma peça de arte?

Disse que a arte imita o mito  inspirado por diversas pinturas da arte religiosa que já tive a oportunidade de ver, as quais procurei prestar atenção em cada detalhe, sem mesmo saber o porquê. Imaginava a razão por trás de repetir as histórias já tão esgarçadas, manifestas, recontadas. Por que retratá-las de novo?

Acho que uma das respostas é, precisamos retratá-las de novo para contornar com realidade os símbolos do inconsciente – ou do inconsciente coletivo tal qual os mitos – para que a consciência deguste seus significados de forma mais fácil.

No cinema contemporâneo também se reconstroem os mitos. Há sim um lado comercial, explorado a exaustão por Hollywood que usa jornadas mitológicas para criar identificações profundas e vender mais. Não julgo. Prefiro pensar que a reconstrução do mito é benéfica já que nos mune de ferramentas para transformar a realidade.

Aqui há um paralelo entre A história de São Jorge contra o Dragão e uma construção mitológica contemporânea do cinema, no filme Matrix de 1997.

Para quem não se lembra, as cenas seguintes mostram que, depois de vencer o agente Smith, Neo encontra sua ‘princesa’  Trinity e inicia uma nova história.

Nessa semana quero que você pensem em heróis e dragões. O que eles significam para você?

São Jorge, o Dragão e a Princesa

Dia 23 é feriado no Rio. A comemoração serve a um padroeiro não-oficial, São Jorge, já que o título oficial de padroeiro dos cariocas é São Sebastião. No Brasil, a figura do guerreiro Jorge também é ligada ao Corinthinas, um time que une uma multidão de torcedores apaixonados.

Fico impressionado como São Jorge é uma figura mitológica, que teria surgido na Capadocia, seja tão forte por aqui no Brasil. Sua história vem da idade média e, no molho do caldo multicultural,  o mártir cristão-católico foi enegrecendo e o manto vermelho vivo foi colocado num guerreiro matador de dragões, muito parecido com Siegfried.  No sincretismo com a Umbanda ganhou um novo lar, a lua, onde a luta com o dragão é eterna, morre e revive todos os meses num ciclo mais antigo que os nossos olhos.

O matador de dragões

Conta o Wikipedia segundo baladas medievais ,

“Jorge encontrou um pobre eremita que lhe disse que toda a cidade (Syle´n) estava em sofrimento, pois lá existia um enorme dragão cujo hálito venenoso podia matar toda uma cidade, e cuja pele não poderia ser perfurada nem por lança e nem por espada. O eremita lhe disse que todos os dias o dragão exigia o sacrifício de uma bela donzela e que todas as meninas da cidade haviam sido mortas, só restando a filha do rei, Sabra, que seria sacrificada no dia seguinte ou dada em casamento ao campeão que matasse o dragão. Ao ouvir a história, Jorge ficou determinado em salvar a princesa. Ele passou a noite na cabana do eremita e quando amanheceu partiu para o vale onde o dragão morava. (…) O dragão, ao ver Jorge, sai de sua caverna, rosnando tão alto quanto o som de trovões. Mas Jorge não sente medo e enterra sua lança na garganta do monstro, matando-o. Como o rei do Marrocos e do Egito não queria ver sua filha casada com um cristão, envia São Jorge para a Pérsia e ordena que seus homens o matem. Jorge se livra do perigo e leva Sabra para a Inglaterra, onde se casa e vive feliz com ela até o dia de sua morte, na cidade de Coventry.”

Mil faces de um herói

Quem leu “O Herói de Mil Faces”, de Joseph Campbell, sabe que Jorge percorre o caminho comum do monomito do herói, a jornada semelhante de todos os heróis guerreiros de nossa sociedade. O herói guerreiro se vê em uma aventura, salvar a donzela das garras de um monstro feroz. E o que faz o herói? Joga a lança no pescoço do dragão e conquista o amor da princesa.

Aprendi com Campbell que mito está longe de ser sinônimo de mentira. Essas histórias são canções da vida que se manifestam em metáforas, como sonhos coletivos. O herói sou eu, você, que tem que todos os dias lutar, morrer e renascer para transformar a realidade.

E o dragão? A figura do deste monstro – do dragão ocidental/medieval – representa… eu ou você. Ou melhor, o ego, aquilo que precisa ser transformado para o nosso despertar espiritual, a conquista da princesa. Não é raro o guerreiro ter que fugir com a princesa para viver feliz num mundo distante, a passagem para a vida adulta ou a morte da vida anterior que deu origem à nova vida.

A história de Jorge conta um pouco da história de nós mesmos, quando decidimos enfrentar nossas sombras, transformadas em monstros enterrados, suprimidas nas cavernas de nosso inconsciente.

E já que o Jorge é você e eu, quero que você me conte quais são as roupas e armas que você usa para transformar. Quais são…? Quais?

se antes
se lançarem na origem de sua semente

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Fluxo infinito

A papelada fatal

Meu finado tio Aurélio cultivava uma obsessão curiosa: “A papelada!”. Não adiantava convidá-lo para viajar, passear no fim de semana ou chorar em algum velório, pois ele não arredava o pé de casa. O motivo da ausência era sempre o mesmo: arrumar infinitos documentos, zelar por negócios pessoais ou dar conta das solicitações cotidianas. Para encurtar as desculpas, ele levantava as mãos para os céus e, como se cumprisse os desígnos do Criador, justificava: “A papelada!”.

Aurélio teve morte súbta (…) Se isso intrigou meus quinze anos, o problema tomou ares epidêmicos quando o avô de um amigo começou a usar a mensa terminologia. Seu caso foi tão grave que, internado, prestes a sofrer a cirurgia durante a qual faleceu, ele repetia para quem quer que o visitasse: “Preciso sair daqui, a coisa deve estar uma bagunça!”.

Tomando fôlego, fazia a pergunta obstinada: “E como vai a papelada?”. Debilitado, cardíaco e diabético, o “nono” mostrava-se mais preocupado com o seu arquivo que com a vida eterna.

Ao que parece ninguém se safa da propaganda. É incrível como ninharias nos aprisionam e os pequenos eventos nos derrubam, moendo nossa paciência: filano já ligou três vezes, o trânsito parou, o condomínio venceu, o filme está saindo de cartaz, olha que o banco fecha, e se o temporal me pega?

Parece óbvio, mas esquecemos que estas solicitações são intermináveis e nos massacram sempre um pouco mais. Tudo se passa como se o prazer e a paz estivessem logo ali. Isto é, assim que eu solucionar este último probleminha…

A desgraça é que nunca se resolve este derradeiro empecilhozinho. Talvez por isso, filósofos e religiosos vêm martelando, há séculos, o perígo de se ficar preso nas malhas do cotidiano. (…)

Adler, discipulo de Jung, discordava desse conformismo e afirma que a vida sem sentido é um dos sintomas da neurose. Vivendo longe de si mesmo, o sujeito culpa a cidade grande pela sua ansiedade, permanece no trabálho insuportável “pelos filhos” e, sem grandes reflexões, agarra-se ao cotidiano como um marisco à sua rocha.

Por isso amigo, quando começar a comer meio bolo de chocolate ansiosamente ou brigar no trânsito como um viking, é hora de perguntar por quê.

Viver por viver tem seu charme, já foi tema de música e cinema, mas pode ser uma experiência dolorosa. Principalmente quando a velhice chega e percebe-se que gastamos nosso tempo numa guerra sem causa, como um obsoleto vigia de arquivo morto.

(BLOISE, Paulo V. Papelada Fatal. Jornal da Tarde, 27 abr. 1996 Caderno Variedades, p 3C. in Jung, O homem criativo, Luiz Paulo Grimberg).

/Karam Valdo

Desisti de lutar contra a insônia. Meu sono já tinha se esgotado antes mesmo que o relógio batesse às três da manhã. Bem, não consigo ler quando isso acontece (o mundo caí num silêncio apavorante), se eu ver televisão varo a noite e ganho um par de olhos imprestáveis afundados em uma olheira fria no dia seguinte. Foi então que decidi fazer uma viagem no tempo, profunda. Decidiu que iria encontrar minha primeira memória, a lembrança mais velha que minha cabeça de 27 anos conseguiu guardar. E decidi ampliá-la, relembrar situações, cheiros, sons. Reconstruir esse mundo invisível e eterno nos limites da minha existência desde que aconteceram, nos mínimos detalhes.

me vi sentado em minha escolinha mesas amarelas quadradas amigos de hoje com o rosto redondo de criança folhas para colorir em frente formávamos uma fila e a professora sem rosto me colocava na fila indiana ordem de tamanho pelos corredores do casarão pelo salão de festa enorme a fila se diluiu no parquinho as crianças se misturam com o pátio de areia balanços rangendo em agudos dissonantes tanques para lavar a bagunça a jaboticabeira.

No fundo, antes da cerca de tela verde do Sr. Hugo, uma jaboticabeira imponente. Um dia desceram dela grandes bacias de plástico colorido cheias de das bolinhas pretas de vários tamanhos (as grandes e aguadas, as pequenas e ardidas, as vermelhas amargas). “Não engulam as sementes se não fica difícil de fazer cocô”.O doce escorregava na garganta e se transformava num deleite viciante quando a vontade de parar sempre vinha acompanhada do desejo de que a ultima jaboticaba fosse a mais gostosa.

Segui meu exercício de insônia lembrando me dos ciclos que a vida oferece e da mesma maneira desfaz devagar, colocando outros no lugar. Tempos perdidos retomaram o brilho em minha viagem. Percebi que os mais brilhantes foram aqueles que saltaram da rotina. Algo que não deveria acontecer nos planos e aconteceu. Percebi que não tinha lembranças detalhadas dos dias normais, esquecidos em horas que se desbotaram.

Nesta manhã, ao acordar com um domingo lindo, sustentado por um sol matutino e um céu de amplo azul que fui à padaria tomar café, a pé. Andando devagar fiz um caminho diferente, me assustei com os cachorros presos nas casas de quem ainda não mora em apartamento. Depois do café voltei na mesma sintonia. E descobri uma interessante exposição de pinturas a poucos metros da minha casa. Depois, segui o meu dia na pauta de um efêmero domingo.

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